Pablo estaba de pie en medio de la cafetería con un ramo de tulipanes.
Yo estaba sentada a una mesa, sintiendo cómo me ardían las orejas de indignación.
—Pablo —dije lentamente—, repíteme, por favor, para qué has venido aquí.
Él cambiaba nerviosamente el peso de un pie al otro.
—Lucía, sobre todo, no te alteres…
—¡ESTOY COMPLETAMENTE TRANQUILA!
La camarera que pasaba a nuestro lado dio un respingo.
Pablo suspiró profundamente.
—Verás, he conocido a una mujer.
—¡¿A QUÉ MUJER?!
—Por internet.
—¡¿Y DESDE CUÁNDO?!
—Desde hace cuatro días.
Me llevé una mano al corazón.
—¡¿Cuatro días?!
¡Y nosotros llevamos cuarenta y nueve años casados!
—¡Lucía, no grites!
¡La gente nos está mirando!
—¡QUE MIREN!
¡A LO MEJOR ALGUIEN PUEDE EXPLICARME POR QUÉ MI MARIDO, A LOS SETENTA Y CUATRO AÑOS, ANDA TENIENDO CITAS ROMÁNTICAS!
Pablo se sentó con cuidado frente a mí.
Dejó el ramo sobre la mesa.
—No he hecho nada malo.
—¡¿Y PARA QUIÉN SON ESAS FLORES?!
—Para una mujer.
—¡¿CUÁL?!
—Para Rosa de Primavera.
Me quedé inmóvil.
—¡¿Para quién?!
—Para Rosa de Primavera.
Así se llama en la página de citas.
Cerré lentamente los ojos.
Después volví a abrirlos.
—Pablo… ¿Por casualidad tú no te haces llamar Lobo de Mar?
Mi marido se puso pálido.
—¡¿CÓMO LO SABES?!
Sin decir una palabra, saqué el teléfono.
Abrí nuestra conversación.
Giré la pantalla hacia él.
Pablo se puso las gafas.
Leyó.
Se quitó las gafas.
Las limpió con una servilleta.
Volvió a ponérselas.
—¡¿Lucía?!
—Sí, Pablo.
—¿Tú eres… Rosa de Primavera?
—¡¿Y tú eres Lobo de Mar?!
Me miró como si acabara de confesarle que trabajaba en secreto como astronauta.
—¡Pero tú estás casada!
Casi me caigo de la silla.
—¡CONTIGO!
—Ah, claro —dijo pensativo—.
Eso explica muchas cosas.
No sabía si reír o llorar.
—¡Pablo, por qué te registraste en una página de citas!
Mi marido bajó la cabeza, avergonzado.
—Mis amigos de pesca decían que, después de los setenta, ningún hombre le interesa ya a nadie.
Así que decidí comprobarlo.
—¡¿Y QUÉ, LO COMPROBASTE?!
De pronto sonrió.
—Sí, lo comprobé.
Resulta que una mujer muy guapa se interesó por mí.
—¡ESA MUJER ERA YO!
—¡Ya ves!
¡Eso significa que mi buen gusto no ha empeorado en cuarenta y nueve años!
Agarré una servilleta y se la lancé.
Él la atrapó y dijo satisfecho:
—¡Y tú sigues teniendo unos reflejos excelentes!
Pero entonces recordé un detalle.
—Espera.
¡Me escribiste que no soportabas el borsch frío!
Pablo se desconcertó.
—Bueno…
—¡Pero si te encanta!
—¡Lucía, tenía que conservar aunque fuera un poco de misterio!
Me quedé mirándolo fijamente.
—¡¿Y LA EDAD?!
¡Pusiste que tenías 73 años!
—Bueno, un año más o un año menos…
—¡TIENES 74!
—Lucía, yo también soy hombre.
¡También quiero parecer más joven!
En ese momento se acercó la camarera.
—¿Les traigo algo?
Respondí:
—Para mí, valeriana.
Pablo añadió:
—Y para mí, un café.
Y un pastel.
Al fin y al cabo, estoy en una cita.
La camarera soltó una carcajada.
Me tapé la cara con las manos.
Pero lo más interesante todavía estaba por llegar.
De repente, Pablo me miró muy serio.
—Lucía, ¿y tú por qué te registraste?
Vacilé.
—Simplemente por curiosidad.
—¿Qué curiosidad?
—Quería comprobar si todavía les gusto a los hombres.
Él se sorprendió.
—¿Y para qué necesitas a otros hombres?
—¡Porque mi propio marido ya ni siquiera se da cuenta cuando me visto guapa!
Pablo frunció el ceño.
—¡Eso no es verdad!
—¡Sí que lo es!
—¡Yo me fijo en todo!
—¡Entonces dime de qué color era el vestido que llevé en nuestro aniversario!
Se quedó pensando.
Durante muchísimo tiempo.
—De un color bonito.
Me eché a reír.
—¡Pablo, no tienes remedio!
Mi marido me tomó de la mano de repente.
—Lucía, ¿sabes por qué te escribí precisamente a ti?
—¿Por qué?
—Porque en la fotografía te parecías muchísimo a una mujer.
—¿A cuál?
Sonrió.
—A aquella de la que me enamoré hace casi cincuenta años.
Sentí que el corazón me daba un vuelco inesperado.
—¿De verdad?
—Por supuesto.
Solo que aquella era un poco más joven y se reía constantemente.
—¿Y esta?
—Esta sigue siendo hermosa.
Pero a veces regaña demasiado fuerte.
Volví a lanzarle una servilleta.
Los dos estallamos en carcajadas.
Y entonces sonó mi teléfono.
Era Nina.
Contesté.
—¡Lucía!
¡¿Qué tal va la cita?!
—¡Nina, te voy a matar!
—¡¿Por qué?!
—¡PORQUE MI LOBO DE MAR RESULTÓ SER PABLO!
Al otro lado de la línea se hizo el silencio.
Después se oyó una carcajada tan fuerte que tuve que apartar el teléfono de mi oreja.
—¡DIOS MÍO! —gritaba Nina—.
¡LO SABÍA!
Me puse en guardia.
—¡¿Cómo que lo sabías?!
Nina dejó de reír.
—Lucía… Prométeme que no te enfadarás…
—¡NINA!
Resultó que, unos días antes de nuestra cita, Pablo se había encontrado con Nina cerca de una tienda.
Se había quejado de que su mujer ya no le prestaba atención.
Le había contado que antes paseábamos juntos, íbamos al cine y ahora solo discutíamos sobre quién se había olvidado de apagar la luz del baño.
Nina decidió ayudarlo.
¡Y le aconsejó que se registrara en la misma página de citas!
—¡¿PERO QUÉ HAS HECHO?! —grité.
—¡Lucía, yo no sabía que ibais a encontraros el uno al otro!
—¡¿Y QUIÉN LO AYUDÓ A CREAR SU PERFIL?!
Nina guardó silencio.
—¡¿Nina?!
—Bueno… Yo.
Casi se me cae el teléfono.
—¡¿Y NO TE DISTE CUENTA DE QUE ME ESTABA ESCRIBIENDO A MÍ?!
—¡No!
¡Yo solo le puse una fotografía y le inventé un nombre!
Me volví hacia mi marido.
—¡¿Así que Nina inventó el nombre de Lobo de Mar?!
Pablo asintió con expresión culpable.
—Dijo que «Abuelo Pablo con su caña de pescar» no sonaba lo bastante romántico.
Empezamos a reírnos.
Primero en voz baja.
Después cada vez más fuerte.
Y al cabo de un minuto ya no podíamos parar.
La camarera nos trajo unos cafés por cuenta de la casa.
—Aquí hemos visto de todo —dijo—.
¡Pero que un marido y su mujer se conozcan por casualidad en internet es la primera vez!
Pablo levantó su taza.
—¡Por nuestro primer encuentro!
Sonreí.
—Por el segundo, cariño.
El primero fue hace cuarenta y nueve años.
Él negó con la cabeza.
—No, Lucía.
Hoy es el primer encuentro de dos personas que han vuelto a recordar por qué se enamoraron una vez.
¿Y sabéis qué?
Sentí tanta calidez en el corazón que incluso le perdoné lo de haberse quitado un año.
Nos quedamos en la cafetería casi tres horas.
Recordamos nuestra juventud.
Nos reímos de viejas historias.
Pablo me contó que, antes de nuestra boda, pasó tres días aprendiendo a bailar el vals para no pisarme los pies.
Y yo confesé que, cuando era joven, pasaba a propósito por delante de su casa con la esperanza de encontrarlo.
—¡Así que por eso siempre paseabas delante de nuestro edificio! —exclamó sorprendido.
—¡Por supuesto!
—¡Y yo pensaba que te habías perdido!
Por la noche volvimos a casa cogidos de la mano.
Pablo anunció solemnemente:
—¡Se acabó!
¡Borramos los perfiles!
Estuve de acuerdo.
Pero dos días después ocurrió algo todavía más divertido.
Nina llegó corriendo a mi casa con el teléfono en la mano.
—¡Lucía!
¡Tengo un nuevo admirador!
—¡Enhorabuena!
—Tiene 76 años.
Es muy romántico.
¡Escribe poemas!
Miré la fotografía.
Y me quedé helada.
—Nina… ¿Por casualidad sabes qué aspecto tiene nuestro policía del barrio?
—No.
¿Por qué?
—¡Porque es él!
Nina palideció.
—¡¿Estás bromeando?!
—¡No!
¡Hace poco vino a nuestra casa por culpa del perro de los vecinos!
Nina se llevó una mano al corazón.
—¡Dios mío, y ayer le escribí que estaba dispuesta a romper todas las reglas por él!
Nos reímos hasta llorar.
Una semana después, Pablo me hizo un regalo.
Una cajita.
Dentro había unos pendientes preciosos.
Y una nota:
«Para mi Rosa de Primavera, de su Lobo de Mar.
Te propongo que sigamos conociéndonos durante otros cincuenta años».
Abracé a mi marido.
—Pablo, ¿y si el sábado volvemos a tener una cita?
Él sonrió.
—De acuerdo.
Pero esta vez sin internet.
—¿Por qué?
—Porque ayer recibí un mensaje de una tal «Pantera de Fuego, 78».
Me puse alerta.
—¡¿Y QUÉ TE ESCRIBIÓ?!
Pablo respondió con absoluta tranquilidad:
—Que busca a un hombre que sepa arreglar grifos.
—¡¿Y QUÉ LE CONTESTASTE?!
—Que puedo arreglar un grifo, pero primero tengo que pedirle permiso a Rosa de Primavera.
Sonreí satisfecha.
—¡Muy bien!
Y él añadió:
—Solo que después resultó que era nuestra vecina Valentina, la del tercer piso.
Solté una carcajada.
—¡¿Y QUÉ PASÓ DESPUÉS?!
Pablo suspiró.
—¡Pues después me pidió que fuera de verdad a arreglarle el grifo!
Así fue como, después de cuarenta y nueve años de matrimonio, mi marido y yo empezamos a tener citas otra vez.
Ahora Pablo me compra flores todos los sábados.
Aunque una vez me trajo un ramo de perejil.
Dijo que, por lo menos, no se marchitaría sin servir para nada.
Pero yo lo sigo queriendo.
Porque el amor verdadero después de los setenta no consiste en que un hombre te diga palabras bonitas todos los días.
Consiste en que, después de casi cincuenta años, conozca por casualidad a su propia esposa en internet…
¡Y vuelva a elegirla precisamente a ella! ❤️😂
Hace poco Pablo me dijo:
—Lucía, ¿sabes qué es lo más sorprendente?
—¿Qué?
—Podría haber elegido a cualquier mujer de aquella página.
—¿Y?
—¡Y elegí a la que lleva cuarenta y nueve años prohibiéndome comer embutidos después de las diez de la noche!
Sonreí.
—¡Entonces es el destino!
Él suspiró.
—No, Lucía.
¡Eso se llama cadena perpetua con derecho a besos!
Y enseguida me dio un beso. 🤣❤️
😂 ¿Y VOSOTROS QUÉ PENSÁIS: ES POSIBLE VOLVER A ENAMORARSE DE TU PROPIO MARIDO O DE TU PROPIA MUJER DESPUÉS DE LOS 70 AÑOS? 💕
❤️ ¡Escribid en los comentarios cuántos años lleváis junto a vuestra media naranja!
🤣 Y SI OS ENCONTRARAIS POR CASUALIDAD A VUESTRO PROPIO MARIDO EN UNA PÁGINA DE CITAS, ¿QUÉ LE DIRÍAIS? 😂👇
