Nunca esperé encontrar a mi alma gemela en el metro, pero fue allí donde Brian y yo nos conocimos.
Era tarde, casi medianoche, y el vagón estaba casi vacío, salvo por algunos viajeros cansados.
Yo estaba exhausta después de un turno de 12 horas en el hospital y apenas luchaba por mantenerme despierta.
Entonces lo vi al otro lado del pasillo, absorto en una copia gastada de *El gran Gatsby*, el ceño fruncido por la concentración.
Había algo magnético en cómo estaba sentado —con su sudadera vieja y zapatillas— indiferente al mundo a su alrededor.
No podía dejar de mirarlo, y cuando nuestros ojos se encontraron, aparté la mirada rápidamente, con las mejillas ardiendo.
—Fitzgerald tiene ese efecto en la gente —dijo con una sonrisa—. Hace que te olvides de dónde estás.
—No lo sabría —admití—. Nunca lo he leído.
Sus ojos se abrieron de par en par.
—¿Nunca? Te estás perdiendo de uno de los mejores clásicos americanos.
—Supongo que no tengo mucho tiempo para leer estos días —dije, algo avergonzada.
Esa noche no intercambiamos números. Pensé que había sido un encuentro agradable con un desconocido… hasta que el destino intervino.
Una semana después, en hora pico, el vagón estaba repleto. Yo me sujetaba del pasamanos cuando sentí un tirón brusco en mi bolso.
Antes de reaccionar, un hombre lo había arrancado de mi hombro y corría hacia las puertas.
—¡Ey! ¡Deténganlo! —grité—, pero nadie se movió.
Nadie, excepto Brian.
Apareció de la nada, esquivando pasajeros sorprendidos.
En la siguiente parada, ambos hombres salieron disparados del vagón y forcejearon en el andén.
Cuando logré abrirme paso, el ladrón había huido y Brian estaba sentado en el suelo, sosteniendo mi bolso, con un pequeño corte sobre la ceja.
—Tu servicio de recomendaciones de libros es bastante dramático —le dije mientras lo ayudaba a ponerse de pie.
Se rió y me devolvió el bolso.
—Aún te debo una copia de Gatsby.
Fuimos a tomar un café para limpiar su herida, y ese café se convirtió en cena, la cena en un paseo, y ese paseo terminó en un beso en mi puerta que me dejó sin aliento.
Seis meses después estábamos locamente enamorados. Pero a mi madre, Juliette, nunca le gustó.
—¿Bibliotecario, Eliza? ¿En serio? —se burló cuando le hablé de Brian—. ¿Qué tipo de futuro puede ofrecerte?
—Uno lleno de libros y felicidad —respondí a la defensiva.
Ella puso los ojos en blanco.
—La felicidad no paga las cuentas.
Cuando Brian me propuso matrimonio con un sencillo anillo de zafiro, me sentí en las nubes. Pero al mostrárselo a mi madre, siseó:
—¿Ni siquiera un quilate completo?
—Mamá, me encanta —insistí.
Ella frunció los labios—. Bueno, supongo que se puede mejorar más adelante.
La primera cena de Brian con mi familia fue un desastre incómodo.
Mamá lucía sus mejores joyas, hablaba sin parar de su “querido amigo” dueño de un yate en Mónaco —alguien que sospechaba no existía—.
Brian, en cambio, fue cortés, elogió nuestra casa, preguntó sobre las obras benéficas de mamá y trajo una botella de vino caro que mi padre apreció.
—¿Dónde conseguiste esto? —preguntó papá.
—De un viñedo pequeño en Napa —respondió Brian—. El dueño es un viejo amigo de la familia.
Mamá bufó.
—¿Amigos de la familia dueños de viñedos? Qué conveniente.
Papá me aseguró luego:
—Me cae bien, Eliza. Tiene sustancia. Dale tiempo a tu madre.
Los meses previos a la boda fueron tensos.
Mamá hacía comentarios hirientes sobre la ausencia de la familia de Brian, se burlaba de su carrera (
“Los libros están muriendo”) y criticaba su ropa (“¿No tiene nada que no sea de tiendas departamentales?”).
La noche antes de la boda me advirtió en mi habitación:
—Aún estás a tiempo de cancelar. La gente lo entendería.
—Lo amo, mamá —le respondí—. No voy a echarlo todo por la borda.
Ella negó con la cabeza.
—El amor no dura, Eliza. El dinero sí.
El día de la boda fue espectacular: una biblioteca histórica como lugar, pétalos de rosa en el pasillo y mi padre caminándome hacia Brian, quien me esperaba con lágrimas en los ojos.
Todo iba perfecto hasta que el oficiante preguntó si alguien objetaba. Mi madre se levantó lentamente, con el rostro serio.
—Amo a mi hija, pero este hombre —señaló a Brian— no es lo suficientemente bueno.
Podría haberse casado con un médico, un abogado… alguien con éxito real. En cambio, está tirando su futuro a la basura con… esto.
El salón se quedó helado. Papá palideció; los invitados murmuraban; el oficiante no sabía dónde meterse.
Brian, sin embargo, sonrió, apretó mi mano y se dirigió a mi madre:
—Tiene razón. Ella merece lo mejor —y sacó un documento doblado de su bolsillo—.
¿Reconoce esto?
Es su reporte de crédito, el que usted nunca mencionó.
Mamá leyó con horror: deudas de tarjetas, una segunda hipoteca oculta, rechazo reciente a un préstamo.
—¿Y se pregunta por qué no encajo en su idea de rico? Bueno, soy millonario —añadió Brian—.
Pero nunca quise que me amara por mi dinero, sino por quién soy. Y su hija nunca se fijó en mi fortuna.
La sala estalló en aplausos mientras nos besábamos en el altar. Mi madre, humillada, salió corriendo.
Más tarde, mi padre me envió un mensaje: “Tu madre no hablará contigo por un tiempo.
Pero estoy más orgulloso que nunca. Brian valora lo que importa”. Se lo mostré a Brian y él sonrió:
—Tu padre es un hombre sabio.
—A diferencia de mi madre —susurré.
Mientras bailábamos bajo las estrellas, Brian dijo:
—En las grandes novelas, los villanos no son malos por ricos o pobres; son malos porque valoran lo equivocado.
—¿Eso es de Gatsby? —bromeé.
—No —rió—.
Ese es mío.
Y en ese momento supe que la verdadera riqueza no se mide en cuentas bancarias, sino en la valentía de vivir auténticamente y amar sin reservas.
Yo tenía todo eso, y eso me convertía en la mujer más rica del mundo.
