Cuando entró en la habitación, Stepan Andreyevich se detuvo unos segundos en el umbral y la miró.
Elena estaba sentada inmóvil, con los ojos vacíos, perdidos en algún lugar más allá de las paredes.
— Lena… — dijo en voz baja.
Ella no reaccionó.
Entonces se acercó, colocó una silla junto a la cama y le tomó suavemente la mano.
— Estoy aquí. No estás sola.
Sus palabras, tan cálidamente pronunciadas, penetraron profundamente en su alma.
Una lágrima rodó por su mejilla. La primera lágrima silenciosa tras días de gritar sin voz.
Stepan apretó levemente su mano.
— Lo superaremos juntos, ¿sí?
Elena parpadeó lentamente, y su mano temblorosa se aferró a la de él.
Desde ese día, Stepan estuvo siempre a su lado.
La ayudó a levantarse de la cama, a volver a caminar, a aceptar que aún respiraba, aunque su mundo hubiera muerto.
Los años pasaron. La empresa creció, se hizo conocida.
Elena se había ganado un nombre en el mundo de los negocios, pero en su alma… quedaba el mismo vacío.
Y sin embargo, cada viernes iba al cementerio.
Se sentaba en el banco y hablaba con sus seres queridos como si estuvieran allí.
Les contaba todo: los días buenos, los malos, las pequeñas victorias.
Ese día era un viernes como cualquier otro.
Elena aparcó el coche, tomó el ramo de flores y caminó por el camino familiar.
El aire olía a hierba cortada y tierra húmeda.
Ya se había sentado en el banco, susurró unas palabras a la fría piedra, cuando oyó detrás de sí una vocecita:
— ¿Mamá?
Elena se quedó helada.
Se dio la vuelta lentamente.
Frente a ella había una niña rubia, de grandes ojos azul cielo.
Tendría unos seis años y apretaba con fuerza un osito de peluche algo gastado.
— Mamá, ¿dónde estabas? — preguntó de nuevo la niña.
Elena sintió que el aliento se le cortaba. Las lágrimas llenaron sus ojos.
¿Una ilusión? ¿Una cruel jugarreta de su mente cansada?
— Yo… — intentó responder, pero su voz se quebró.
La niña se acercó y le tocó la mano.
— Te extrañé, mamá.
Entonces Elena rompió a llorar.
Abrazó a la niña, sintió su calor, el aroma de la infancia.
Un hombre llegó corriendo, sin aliento.
— ¡Perdone! — dijo agitado. — Esta es mi hija, Katia.
Se parece mucho a su hija, ¿verdad? Siempre corre entre las tumbas y… a veces dice cosas extrañas.
Elena parpadeó confundida y volvió a mirar a la niña.
Katia le sonrió ampliamente y le tendió el osito.
— Tómalo, mamá, para que ya no estés triste.
El hombre se sonrojó.
— No, Katia, no molestes a la señora…
Pero Elena tomó el osito con manos temblorosas.
— Gracias, mi ángel, — susurró.
El hombre se fue de la mano de la niña, y Elena se quedó sentada en el banco, abrazando con fuerza el osito.
Por primera vez en cinco años sintió que su corazón ya no era un páramo congelado.
Cuando regresó a la oficina, Vera la miró sorprendida:
— ¿Ha vuelto, Elena Serguéyevna?
Elena sonrió. De verdad, con el alma entera.
— He vuelto, Verushka. Y creo que esta vez… me quedaré.
Entró a la oficina, colocó el osito junto a las viejas fotos sobre el escritorio, cerró los ojos y susurró:
— Gracias.
Y por primera vez en mucho tiempo, en la oficina fría y elegante, olía a primavera.
