Los crié como si fueran mis propios hijos.
— Alina, querida, por favor, ayúdame… — la voz de María Nichiforovna temblaba mientras entraba, abrazando dos pequeños rollos de mantas.
Alina se quedó paralizada junto al fregadero, con un plato medio lavado suspendido en la mano.
Afuera llovía torrencialmente.
El perro estaba en el umbral, temblando y quejándose.
Durante toda la mañana, Alina había sentido una extraña presión en el aire — como si la realidad se hubiera vuelto pesada, distorsionada, ajena.
— ¿Qué ha pasado? — preguntó acercándose.
El rostro de la suegra estaba surcado por lágrimas.
— Mira — dijo María Nichiforovna, desplegando una de las mantitas.
Dentro, un rostro diminuto, rojo y arrugado, emitió un débil gemido.
— Son dos.
Un niño y una niña.
Los encontramos en el pozo viejo…
Las rodillas de Alina casi se doblaron.
Con cuidado, tomó al niño de los brazos de su suegra.
El bebé estaba frío, sucio — pero respiraba.
Sus grandes y oscuros ojos se fijaron en los de ella, atravesándola hasta lo más profundo del alma.
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