Me volví a casar dos años después de la muerte de mi esposa.
No creía que pudiera volver a amar alguna vez.
Pero todo cambió cuando mi hija de 5 años me dijo:
— Papi, la mamá nueva es diferente cuando tú no estás.
Después de la muerte de mi esposa, Sara, nuestra vida perdió sentido.
Respiraba por obligación, no por necesidad.
Pero un día, Amalia apareció en nuestra vida con una dulzura que parecía reparar las grietas de mi alma.
Sorprendentemente, mi hija Sofía la aceptó casi de inmediato.
Todo parecía volver a la luz.
Cuando Sofía la conoció por primera vez, en el parque, no quería bajarse del columpio.
— ¡Cinco minutos más, papi, por favor!
Amalia se acercó, con su vestido de verano, y sonriendo le dijo:
— Sabes, creo que si te impulsas más fuerte, podrías tocar las nubes.
— ¿En serio? — preguntó Sofía con los ojos brillando.
— Eso pensaba yo cuando tenía tu edad.
¿Quieres que te empuje un poco?
Después de la boda, Amalia nos propuso mudarnos a la casa que había heredado de sus padres.
Era hermosa, con techos altos y muebles de madera maciza.
Cuando Sofía vio su habitación, gritó de alegría:
— ¡Es como un cuarto de princesa! ¿Puedo pintarla de morado?
— Tenemos que preguntarle a Amalia, mi amor, es su casa.
— Nuestra casa ahora — dijo Amalia, apretándome la mano.
— Y el morado suena maravilloso.
Lo escogeremos juntas.
Todo parecía perfecto, hasta el día en que tuve que salir de viaje por trabajo.
— Estará todo bien — me tranquilizó Amalia, dándome el café.
— Sofía y yo tendremos tiempo de chicas.
Pero cuando volví a casa, Sofía se aferró a mí con desesperación.
Temblaba.
— Papi, la mamá nueva es diferente cuando tú no estás…
Sentí que el corazón se me apretaba.
— ¿Qué quieres decir, cielo?
— Se encierra en el ático… y se oyen ruidos extraños…
Y dice que no puedo entrar.
Y… es mala.
— ¿Por qué es mala?
— Me hace limpiar sola mi cuarto y no me da helado… aunque me porte bien.
Empecé a dudar.
Amalia había pasado mucho tiempo en el ático últimamente.
Decía que “arreglaba algunas cosas”, pero ahora… algo no encajaba.
Por la noche, mientras estaba en la cama a su lado, miraba al techo y no podía dormir.
Recordaba la promesa que le hice a Sara en su lecho de muerte:
— Cuida de Sofía.
Haz que se sienta amada.
A medianoche, Amalia se levantó de la cama y se coló al ático.
Esperé unos minutos y luego subí de puntillas.
La puerta estaba entreabierta.
Entré.
El ático había sido transformado por completo.
Paredes pintadas, estanterías con libros infantiles, un banco en la ventana con cojines suaves, un caballete en la esquina, lucecitas colgadas del techo, una mesita con tazas de porcelana y un osito con un lazo.
Amalia volvió sorprendida, con una tetera miniatura en la mano.
— Quería mostrártelo cuando estuviera listo… Era una sorpresa para Sofía.
— Es precioso, Amalia.
¿Pero por qué fuiste tan estricta con ella?
Amalia dejó la tetera en el suelo.
— Pensé que la ayudaba… Quería enseñarle a ser independiente.
No quería ser como mi mamá, pero… me perdí en el deseo de perfección.
Olvidé lo más importante.
— No tienes que ser perfecta — le dije.
— Solo tienes que estar presente.
Las lágrimas le llenaron los ojos.
— Olvidé que un niño necesita más amor que reglas.
A la segunda noche, subí a Sofía al ático.
Al principio dudó, pero cuando vio la habitación, sus ojos se agrandaron.
— ¿Es para mí? — susurró.
Amalia se arrodilló junto a ella.
— Siento haber sido tan estricta.
Me esforcé demasiado por ser una buena madre y olvidé cómo ser… cercana.
¿Quieres que tomemos té aquí juntas?
— ¿Podemos hacer fiestas de té? — preguntó Sofía, acercándose a la mesa.
— Con chocolate caliente — dijo Amalia riendo.
— Y muchas galletas.
Esa noche, Sofía me susurró al oído antes de dormir:
— La mamá nueva ya no da miedo.
Ahora es buena.
Y por primera vez, sentí que la paz había llegado al corazón de la casa.
No es el camino fácil lo que hace a una familia, sino cómo nos reencontramos a pesar de los errores.
Y al ver a Sofía y Amalia reír juntas al día siguiente en el ático, supe que finalmente estábamos en casa.
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